Authors: Richard Bachman
Tags: #Fiction, #Horror, #Thrillers, #General, #sf
Ça fait très mal
, avait dit Harris.
Ça dure longtemps.
Et eux tous, qui n’avaient jamais connu la vraie douleur, avaient gravement hoché la tête.
Se tenant aux cloisons pour ne pas tomber, Richards suivit l’étroit couloir. Il passa devant Donahue. Devant Friedman et sa chirurgie dentaire drastique. Ses bras s’engourdissaient de plus en plus, mais la douleur dans son ventre (dans ce qui
avait été
son ventre) ne faisait qu’empirer. Pourtant, il avançait ; son corps éclaté s’efforçait d’obéir aux ordres du Napoléon paranoïaque enfermé dans son crâne.
Mon Dieu, c’est ainsi que va finir ce pauvre Rico ?
Il n’aurait jamais cru qu’il connaissait tant de clichés macabres. En ces ultimes secondes fébriles, son esprit semblait se dévorer lui-même.
Une. Dernière. Chose.
Il trébucha sur le corps de Holloway et se retrouva à plat ventre. Aussitôt, il fut pris d’une irrésistible envie de dormir. Que ce serait bon, un petit somme.
Trop fatigant de se lever. Dormir, bercé par le ronronnement d’Otto. S’enfoncer doucement...
Au prix d’un effort gigantesque, il leva la tête. Elle était de pierre, d’acier, de plomb. Les commandes jumelées continuaient leur petite danse. Au-delà, derrière les hublots en plastique, Harding.
Trop loin.
Allongé dans le foin, il dort à poings fermés.
Compte à rebours... 004
A la radio, une voix nasillarde et inquiète disait :
— Votre procédure d’approche, C-Un-Neuf-Huit-Quatre. Vous êtes trop bas. Répondez. Répondez. Vous êtes trop bas. Devons-nous assumer le contrôle ? Répondez, C-Un-Neuf...
— Ta gueule, murmura Richards.
Il commença à ramper vers le tableau de bord. Les pédales se levaient et s’abaissaient à l’unisson. Les manches étaient agités de petites saccades. Il hurla lorsqu’un nouveau coup de poignard le traversa tout entier. Une boucle de ses intestins était restée accrochée au menton de Holloway. Il changea de direction. Alla les libérer. Puis se remit à ramper vers les commandes.
Ses bras devenaient complètement insensibles. Il resta un moment allongé, le nez dans la moelleuse moquette ; il avait l’impression de flotter en apesanteur. Il se força à se redresser et reprit sa reptation.
Le fauteuil de Holloway était aussi haut que l’Everest.
Compte à rebours... 003
C’était bien lui. Gigantesque et massif, s’élevant dans la nuit au-dessus de la ville. Couleur d’albâtre à la lumière de la lune.
Richards tourna le manche à balai. L’avion s’inclina vers la gauche si brutalement qu’il faillit être éjecté du fauteuil. Il essaya de corriger, mais alla de nouveau trop loin. Il sentit le plancher partir vers la droite tandis que l’horizon basculait.
Maintenant, les pédales. Voilà. Nettement mieux.
Il poussa très doucement le manche. Devant lui, un cadran passa de 2 000 à 1 500 en un clin d’œil. Il n’y voyait plus grand-chose. Son œil droit était presque aveugle. Bizarre que l’autre ne soit pas touché aussi.
Il poussa de nouveau le manche, et eut l’impression de flotter. 1500, 1200, 900... Il ramena le manche vers lui.
— O-Un-Neuf-Huit-Quatre... O-Un-Neuf-Huit-Quatre... (La voix était alarmée, maintenant.) Répondez ! Que se passe-t-il ? Répondez !
— Allons, parle ! coassa Richards. Ouah ! Ouah ! Ouah !
Compte à rebours... 002
Lisse et brillant comme une flèche de glace, l’immense avion fendait la nuit. Sous lui, s’étendait le chaos de Co-Op City.
Et juste devant lui, se dressait le Building des Jeux.
Compte à rebours... 001
Comme soutenu par la main de Dieu, le jet géant franchit le canal dans un rugissement de turbines. Un drogué tapi dans une entrée leva la tête et crut avoir une hallucination. L’ultime vision du camé. La chose venait l’enlever, peut-être pour l’emmener au paradis de General Atomics, où l’on mange gratis et où tous les réacteurs sont des surgénérateurs propres.
Aux fenêtres et aux portes, apparurent des visages, pâles flammes ovales. Des vitrines implosèrent. Dans les ruelles étroites, des tourbillons de déchets entamaient une danse de derviches. Un flic laissa tomber son aiguillon, mit les mains sur sa tête et hurla, sans même entendre sa propre voix.
Volant de plus en plus bas, l’avion rasait les toits de la ville, pareil à une chauve-souris d’argent. L’aile droite manqua la colonne des magasins Glamour de moins de trois mètres.
D’un bout à l’autre de Harding, les gens fixaient avec angoisse et incrédulité leurs écrans de Libertel blanchis par un scintillement de parasites.
Un grondement de tonnerre emplit l’univers.
Killian leva les yeux de son dossier.
Devant lui, le scintillant panorama urbain, de South City à Crescent, avait disparu. Un Lockheed TriStar, vu de face, emplissait tout l’espace. Pendant un bref instant d’incrédulité totale et de surprise horrifiée, à la limite de la folie, il aperçut Richards, le visage barbouillé de sang, qui le fixait de ses yeux noirs brûlants comme ceux d’un démon.
Richards souriait.
Et le menaçait du doigt.
— Jésus...
Ce fut tout ce que Killian eut le temps de dire.
000
S’inclinant légèrement sur l’aile, le Lockheed frappa le Building des Jeux de plein fouet. Ses réservoirs étaient encore presque à moitié pleins. Sa vitesse était légèrement supérieure à huit cents kilomètres-heure.
L’explosion fut prodigieuse. Une pluie de feu s’abattit à des kilomètres à la ronde, illuminant la nuit comme la juste colère d’un dieu courroucé.
[1]
Association pour l’Avancement des Gens de Couleur. (N.d.T.)
Table Des Matières.